“Vossa Excelência está na mídia, destruindo a credibilidade do Judiciário”. A frase, dita por Joaquim Barbosa, anos atrás, para Gilmar Mendes por Joaquim Barbosa, continua valendo, sem que neste tempo todo o ministro acusado de ter “capangas em Mato Grosso” continua a fazer o mesmo.
Motivo
Eu canto porque o instante existe
e a minha vida está completa. Não sou alegre nem sou triste: sou poeta.
Irmão das coisas fugidias,
não sinto gozo nem tormento. Atravesso noites e dias no vento.
Se desmorono ou se edifico,
se permaneço ou me desfaço, — não sei, não sei. Não sei se fico ou passo.
Sei que canto. E a canção é tudo.
Tem sangue eterno a asa ritmada. E um dia sei que estarei mudo: — mais nada. |
Retrato
Eu não tinha este rosto de hoje,
Assim calmo, assim triste, assim magro, Nem estes olhos tão vazios, Nem o lábio amargo.
Eu não tinha estas mãos sem força,
Tão paradas e frias e mortas; Eu não tinha este coração Que nem se mostra.
Eu não dei por esta mudança,
Tão simples, tão certa, tão fácil: — Em que espelho ficou perdida a minha face? |
Cenário
Passei por essas plácidas colinas
e vi das nuvens, silencioso, o gado pascer nas solidões esmeraldinas.
Largos rios de corpo sossegado
dormiam sobre a tarde, imensamente, — e eram sonhos sem fim, de cada lado.
Entre nuvens, colinas e torrente,
uma angústia de amor estremecia a deserta amplidão na minha frente.
Que vento, que cavalo, que bravia
saudade me arrastava a esse deserto, me obrigava a adorar o que sofria?
Passei por entre as grotas negras, perto
dos arroios fanados, do cascalho cujo ouro já foi todo descoberto.
As mesmas salas deram-me agasalho
onde a face brilhou de homens antigos, iluminada por aflito orvalho.
De coração votado a iguais perigos
vivendo as mesmas dores e esperanças, a voz ouvi de amigos e inimigos
Vencendo o tempo, fértil em mudanças,
conversei com doçura as mesmas fontes, e vi serem comuns nossas lembranças.
Da brenha tenebrosa aos curvos montes,
do quebrado almocafre aos anjos de ouro que o céu sustêm nos longos horizontes,
tudo me fala e entende do tesouro
arrancado a estas Minas enganosas, com sangue sobre a espada, a cruz e o louro.
Tudo me fala e entendo: escuto as rosas
e os girassóis destes jardins, que um dia foram terras e areias dolorosas,
por onde o passo da ambição rugia;
por onde se arrastava, esquartejado, o mártir sem direito de agonia.
Escuto os alicerces que o passado
tingiu de incêndio: a voz dessas ruínas de muros de ouro em fogo evaporado.
Altas capelas cantam-me divinas
fábulas. Torres, santos e cruzeiros apontam-me altitudes e neblinas.
Ó pontes sobre os córregos! ó vasta
desolação de ermas, estéreis serras que o sol frequenta e a ventania gasta!
Armado pó que finge eternidade,
lavra imagens de santos e profetas cuja voz silenciosa nos persuade.
E recompunha as coisas incompletas:
figuras inocentes, vis, atrozes, vigários, coronéis, ministros, poetas.
Retrocedem os tempos tão velozes
que ultramarinos árcades pastores falam de Ninfas e Metamorfoses.
E percebo os suspiros dos amores
quando por esses prados florescentes se ergueram duros punhos agressores.
Aqui tiniram ferros de correntes;
pisaram por ali tristes cavalos. E enamorados olhos refulgentes
— parado o coração por escutá-los
prantearam nesse pânico de auroras densas de brumas e gementes galos.
Isabéis, Dorotéias, Heliodoras,
ao longo desses vales, desses rios, viram as suas mais douradas horas
em vasto furacão de desvarios
vacilar como em caules de altas velas cálida luz de trêmulos pavios.
Minha sorte se inclina junto àquelas
vagas sombras da triste madrugada, fluidos perfis de donas e donzelas.
Tudo em redor é tanta coisa e é nada:
Nise, Anarda, Marília… — quem procuro? Quem responde a essa póstuma chamada?
Que mensageiro chega, humilde e obscuro?
Que cartas se abrem? Quem reza ou pragueja? Quem foge? Entre que sombras me aventuro?
Quem soube cada santo em cada igreja?
A memória é também pálida e morta sobre a qual nosso amor saudoso adeja.
O passado não abre a sua porta
e não pode entender a nossa pena. Mas, nos campos sem fim que o sonho corta,
vejo uma forma no ar subir serena:
vaga forma, do tempo desprendida. É a mão do Alferes, que de longe acena.
Eloquência da simples despedida:
“Adeus! que trabalhar vou para todos!…” (Esse adeus estremece a minha vida.) |
Lua adversa
Tenho fases, como a lua
Fases de andar escondida, fases de vir para a rua… Perdição da minha vida! Perdição da vida minha! Tenho fases de ser tua, tenho outras de ser sozinha.
Fases que vão e que vêm,
no secreto calendário que um astrólogo arbitrário inventou para meu uso.
E roda a melancolia
seu interminável fuso! Não me encontro com ninguém (tenho fases, como a lua…) No dia de alguém ser meu não é dia de eu ser sua… E, quando chega esse dia, o outro desapareceu… |
Nadador
O que me encanta é a linha alada
das tuas espáduas, e a curva que descreves, pássaro da água!
É a tua fina, ágil cintura,
e esse adeus da tua garganta para cemitérios de espuma!
É a despedida, que me encanta,
quando te desprendes ao vento, fiel à queda, rápida e branda
E apenas por estar prevendo,
longe, na eternidade da água, sobreviver teu movimento… |
Recado aos amigos distantes
Meus companheiros amados,
não vos espero nem chamo: porque vou para outros lados. Mas é certo que vos amo.
Nem sempre os que estão mais perto
fazem melhor companhia. Mesmo com sol encoberto, todos sabem quando é dia.
Pelo vosso campo imenso,
vou cortando meus atalhos. Por vosso amor é que penso e me dou tantos trabalhos.
Não condeneis, por enquanto,
minha rebelde maneira. Para libertar-me tanto, fico vossa prisioneira.
Por mais que longe pareça,
ides na minha lembrança, ides na minha cabeça, valeis a minha Esperança. |
Este é o lenço
Este é o lenço de Marília,
pelas suas mãos lavrado, nem a ouro nem a prata, somente a ponto cruzado. Este é o lenço de Marília para o Amado.
Em cada ponta, um raminho,
preso num laço encarnado; no meio, um cesto de flores, por dois pombos transportado. Não flores de amor-perfeito, mas de malogrado!
Este é o lenço de Marília:
bem vereis que está manchado: será do tempo perdido? será do tempo passado? Pela ferrugem das horas? ou por molhado em águas de algum arroio singularmente salgado?
Finos azuis e vermelhos
do largo lenço quadrado, — quem pintou nuvens tão negras neste pano delicado, sem dó de flores e de asas nem do seu recado?
Este é o lenço de Marília,
por vento de amor mandado. Para viver de suspiros foi pela sorte fadado: breves suspiros de amante, — longos, de degredado!
Este é o lenço de Marília
nele vereis retratado o destino dos amores por um lenço atravessado: que o lenço para os adeuses e o pranto foi inventado.
Olhai os ramos de flores
de cada lado! E os tristes pombos, no meio, com o seu cestinho parado sobre o tempo, sobre as nuvens do mau fado!
Onde está Marília, a bela?
E Dirceu, com a lira e o gado? As altas montanhas duras, letra a letra, têm contado sua história aos ternos rios, que em ouro a têm soletrado…
E as fontes de longe miram
as janelas do sobrado.
Este é o lenço de Marília
para o Amado.
Eis o que resta dos sonhos:
um lenço deixado.
Pombos e flores, presentes.
Mas o resto, arrebatado.
Caiu a folha das árvores,
muita chuva tem gastado pedras onde houvera lágrimas. Tudo está mudado.
Este é o lenço de Marília
como foi bordado. Só nuvens, só muitas nuvens vêm pousando, têm pousado entre os desenhos tão finos de azul e encarnado. Conta já século e meio de guardado.
Que amores como este lenço
têm durado, se este mesmo está durando? mais que o amor representado? |
Segundo motivo da rosa
Por mais que te celebre, não me escutas,
embora em forma e nácar te assemelhes à concha soante, à musical orelha que grava o mar nas íntimas volutas.
Deponho-te em cristal, defronte a espelhos,
sem eco de cisternas ou de grutas… Ausências e cegueiras absolutas ofereces às vespas e às abelhas.
E a quem te adora, ó surda e silenciosa,
e cega e bela e interminável rosa, que em tempo e aroma e verso te transmutas!
Sem terra nem estrelas brilhas, presa
a meu sonho, insensível à beleza que és e não sabes, porque não me escutas… |
Romance XXI ou das ideias
A vastidão desses campos.
A alta muralha das serras. As lavras inchadas de ouro. Os diamantes entre as pedras. Negros, índios e mulatos. Almocrafes e gamelas.
Os rios todos virados.
Toda revirada, a terra. Capitães, governadores, padres intendentes, poetas. Carros, liteiras douradas, cavalos de crina aberta. A água a transbordar das fontes. Altares cheios de velas. Cavalhadas. Luminárias. Sinos, procissões, promessas. Anjos e santos nascendo em mãos de gangrena e lepra. Finas músicas broslando as alfaias das capelas. Todos os sonhos barrocos deslizando pelas pedras. Pátios de seixos. Escadas. Boticas. Pontes. Conversas. Gente que chega e que passa. E as ideias.
Amplas casas. Longos muros.
Vida de sombras inquietas. Pelos cantos da alcovas, histerias de donzelas. Lamparinas, oratórios, bálsamos, pílulas, rezas. Orgulhosos sobrenomes. Intrincada parentela. No batuque das mulatas, a prosápia degenera: pelas portas dos fidalgos, na lã das noites secretas, meninos recém-nascidos como mendigos esperam. Bastardias. Desavenças. Emboscadas pela treva. Sesmarias, salteadores. Emaranhadas invejas. O clero. A nobreza. O povo. E as ideias.
E as mobílias de cabiúna.
E as cortinas amarelas. Dom José. Dona Maria. Fogos. Mascaradas. Festas. Nascimentos. Batizados. Palavras que se interpretam nos discursos, nas saúdes… Visitas. Sermões de exéquias. Os estudantes que partem. Os doutores que regressam. (Em redor das grandes luzes, há sempre sombras perversas. Sinistros corvos espreitam pelas douradas janelas.) E há mocidade! E há prestígio. E as ideias.
As esposas preguiçosas
na rede embalando as sestas. Negras de peitos robustos que os claros meninos cevam. Arapongas, papagaios, passarinhos da floresta. Essa lassidão do tempo entre imbaúbas, quaresmas, cana, milho, bananeiras e a brisa que o riacho encrespa. Os rumores familiares que a lenta vida atravessam: elefantíase; partos; sarna; torceduras; quedas; sezões; picadas de cobras; sarampos e erisipelas… Candombeiros. Feiticeiros. Unguentos. Emplastos. Ervas. Senzalas. Tronco. Chibata. Congos. Angolas. Benguelas. Ó imenso tumulto humano! E as ideias.
Banquetes. Gamão. Notícias.
Livros. Gazetas. Querelas. Alvarás. Decretos. Cartas. A Europa a ferver em guerras. Portugal todo de luto: triste Rainha o governa! Ouro! Ouro! Pedem mais ouro! E sugestões indiscretas: Tão longe o trono se encontra! Quem no Brasil o tivera! Ah, se Dom José II põe a coroa na testa! Uns poucos de americanos, por umas praias desertas, já libertaram seu povo da prepotente Inglaterra! Washington. Jefferson. Franklin. (Palpita a noite, repleta de fantasmas, de presságios…) E as ideias.
Doces invenções da Arcádia!
Delicada primavera: pastoras, sonetos, liras, — entre as ameaças austeras de mais impostos e taxas que uns protelam e outros negam. Casamentos impossíveis. Calúnias. Sátiras. Essa paixão da mediocridade que na sombra se exaspera. E os versos de asas douradas, que amor trazem e amor levam… Anarda. Nise. Marília… As verdades e as quimeras. Outras leis, outras pessoas. Novo mundo que começa. Nova raça. Outro destino. Planos de melhores eras. E os inimigos atentos, que, de olhos sinistros, velam. E os aleives. E as denúncias. E as ideias. |
Canção
No desequilíbrio dos mares,
as proas giram sozinhas… Numa das naves que afundaram é que certamente tu vinhas.
Eu te esperei todos os séculos
sem desespero e sem desgosto, e morri de infinitas mortes guardando sempre o mesmo rosto
Quando as ondas te carregaram
meu olhos, entre águas e areias, cegaram como os das estátuas, a tudo quanto existe alheias.
Minhas mãos pararam sobre o ar
e endureceram junto ao vento, e perderam a cor que tinham e a lembrança do movimento.
E o sorriso que eu te levava
desprendeu-se e caiu de mim: e só talvez ele ainda viva dentro destas águas sem fim.
Via POR CARLOS WILLIAN LEITE http://www.revistabula.com/
|
